Escrevi um zilhao de sentimentos confusos em 242 palavras.
Aí escondi.
É um crime.
São 17 linhas.
17 linhas de um crime hediondo. Odioso.
Tristes. São as piores 17 linhas que já escrevi na minha vida.
E eu não posso nem compartilhar, não posso nem contar pra ninguém.
São 17 linhas e 242 palavras que mereciam uma cúpula mas estão numa cela porque minha cúpula estava ocupada.
Mas sempre fogem 2 ou 3.
Sinto muito.
Eu te amo.
Essas sempre escapam.