Como são seus rins?

Por mais que eu fosse contra aquilo, eu tinha me apaixonado pela sua imagem: pela sua voz, o jeito como pegava no violão, e o jeito que cantava, ali, pra multidão da galeria. Aquela boina vermelha, a barba por fazer e os tênis velhos. Eu gostei até do seu microfone. Não sabia sobre o seu temperamento, sobre seu gosto, sobre suas ideologias, mas é como se tudo o que você tinha por fora me incitasse a conhecer tudo o que havia por dentro, e essa foi a desculpa final por me apaixonar pelo seu rosto: porque eu fazia questão de conhecer você por dentro. Queria conhecer tudo, até seus rins.
E em outros dias, toda vez que eu queria me concentrar em algo, você me vinha a cabeça. E toda vida que eu tentava pensar em outra coisa, fazia alguma ligação até você. Parecia ilógico, ilegal e imoral pra mim, porque era tão fútil como se apaixonar por alguém que vi na rua, de passagem, ou algum cantor da moda. Mas nada nunca me pareceu tão impossível quanto não cair aos seus pés com toda essa facilidade.

E não sei, até agora, que tipo de tilt deu meu cérebro.